Amelí Schneider

Ábrete sésamo

Palabra tacto

Es de día. Un enorme sol amarillo me recibe en esta Plaza. Las manos de Satiná son hacedoras literales del relato. Puedo tocar cada letra, cada palabra. Me tienta seguir con las yemas las inuoosas nervaduras de los árboles, palpar la intimidad retraída tras puertas y ventanas. Adivinar el trajín de cada tajo. Quiero detener el gesto. Satina cierra el libro. La magia vuelve a su caja.






Corazón de corzuela

Es de noche. Todo parece confundirse bajo el cielo negro de Chacu:cazadores y estrellas, lunas y follaje. El monte ya no es el monte y todo se ha vuelto extraño en el aturdido corazón de las cosas. Un libro es un conjuro, y Amelí lo sabe. Reúne los ingredientes y espera que el brebaje esté cocinado. Un firmamento de fauces abiertas se adivina, más allá de las palabras.



Ciérrate sésamo


Satina y Amelí se han ido
Me quedo sólo con dos palabras: PLAZA/CHACU
TEXTO DE ADRIANA ALMADA